青岛的十一月，海风裹着咸腥气往骨头缝里钻。我裹紧母亲寄来的粗布棉袄，工装裤膝盖处的补丁被海风刮得簌簌响。工地上正在拆除博山路的老里院，推土机碾过青石板的声响里，夹杂着老住户们的叹息。

"小吴，把这些碎砖装到三轮车上！"工头的喊声被风扯得支离破碎。我握着铁锹刚要干活，目光突然被街角那栋灰扑扑的二层小楼吸引。透过斑驳的墙皮，地下六十厘米处，几个陶制罐子整齐排列，罐口封着的蜡层在我的透视里泛着幽幽白光。

强压下心跳，我装作清理建筑垃圾慢慢靠近。里院的门洞还留着半扇雕花木门，门框上褪色的"福"字在风中摇摇欲坠。二楼的窗台上，摆着几个腌菜坛子，坛沿结着厚厚的盐霜，这是老青岛人过冬的必备。隔壁煎饼摊飘来葱花的香气，摊主大妈用带着胶东方言的嗓门吆喝："来个热乎的！夹馓子不？"

挖到第三个罐子时，铁锨碰到硬物发出清脆的响声。我屏住呼吸扒开泥土，一个青花小罐露了出来，罐身绘着海浪与游鱼，虽然有些磨损，却能看出工艺精湛。正要继续，二楼突然传来呵斥声："谁在动我的东西！"

一位头发花白的老太太拄着拐杖冲下来，蓝布棉袄的袖口磨得发亮。"婶子，我...我在清理垃圾。"我慌忙解释。老太太一眼瞥见地上的青花罐，浑浊的眼睛突然发亮："这是我家传的！当年我爷爷在渔船上救了个瓷匠，人家答谢的！"

我心里一沉，看来这罐子是有主的。正要把罐子还给她，老太太却叹了口气："小伙子，婶子知道你们打工不容易。这罐子放我这儿也是落灰，你要真喜欢，给两百块，当是结个缘。"

掏出皱巴巴的钞票时，我注意到老太太棉袄补丁的针脚，和母亲给我缝的工装如出一辙。海风卷起巷口的落叶，远处传来电车叮叮当当的声响，这是老青岛独有的声音。老太太把罐子包进蓝布，又往我手里塞了两个烤地瓜："拿着，热乎的！"

下工后，我带着青花罐来到中山路的古玩街。石板路上铺满银杏叶，街角的咖啡馆飘出拿铁的香气，与不远处劈柴院传来的烤鱿鱼味道交织在一起。"崇德斋"的门帘是蓝底白花的老粗布，老板王胖子正用崂山绿茶洗着紫砂壶。

"王哥，您给瞧瞧。"我掀开布包。王胖子的小眼睛瞬间瞪大，用放大镜反复查看："小吴，你行啊！这是晚清民窑的海捞瓷，虽不算精品，胜在题材应景。青岛靠海，这种海浪纹的物件最对本地藏家胃口。"

正说着，门外传来爽朗的笑声："老王，又在忽悠人呢！"走进来的是个戴船形帽的中年人，脖子上挂着老式海鸥相机，帆布包上别着贝壳形状的徽章。王胖子介绍说这是专门研究青岛民俗的作家老周。

老周拿起青花罐端详许久，突然兴奋地说："这罐上的游鱼纹，和天后宫壁画的风格一模一样！小伙子，你这物件带着老青岛的海腥味呢！"他从包里掏出本泛黄的笔记本，上面画满了里院的建筑草图，还有手绘的民俗插画。

最终，青花罐以三千块的价格被老周收走。他执意要请我去喝啤酒吃蛤蜊，说要听听这罐子的来历。我们坐在栈桥边的大排档，塑料棚被海风吹得哗哗响。老周拎起塑料袋装的散啤，给我倒了满满一碗："小吴，在青岛，哈啤酒就得用塑料袋装，这才地道！"

辣炒蛤蜊的香气混着啤酒泡沫，老周给我讲起青岛的故事。他说里院的每块青石板下都藏着故事，那些被推土机铲平的老房子，曾是德国水兵的酒馆、日本商人的绸缎庄，还有胶东渔民的歇脚处。"就像你挖到的这个罐子，"他指着青花罐，"它见证过青岛的潮起潮落啊。"

夜色渐深，栈桥的灯光倒映在海面上，像撒了一把碎银子。老周非要送我回工地，路过老里院时，他突然停住脚步。借着路灯，我看见他对着斑驳的墙壁拍照，嘴里念叨着："又少了一处啊..."

回到工棚，老李叔正在用铁丝修补漏风的窗户。他闻见我身上的啤酒味，打趣道："行啊小吴，都学会享受了！"我笑着掏出剩下的蛤蜊肉，和大家分着吃。月光透过破旧的窗棂洒进来，照在枕边的青花布包上——那是老太太给我包罐子用的布，针脚细密，带着阳光的味道。

这一晚，我躺在铁架床上，听着远处传来的海浪声，回味着老周的话。在这钢筋水泥不断吞噬旧时光的城市里，我手中的"地眼"不仅是赚钱的工具，更像是一把钥匙，能打开那些被岁月尘封的故事。而这些带着海蛎子味的故事，或许比任何古董都珍贵。